Los campos de mi tierra se visten de luces naranjas, azules y malvas cuando atardece.
Mi casa no tiene ventanas, sino puertas y balcones cálidos de sol y mecidos por el viento.
Entre los montes y yo hay un río casi siempre seco y una autovía casi siempre llena.
En donde las máquinas se afanan ahora a dentelladas, tendría que haber florecido un gran parque. Llegaron las rebajas consistoriales y el parque menguó hasta ser un parquecito, chiquito, chiquito.
Lo que perdimos en jardines y columpios se lo zampó el monstruo hipotecario, siempre hambriento.
Muy pronto tendré una habitación con menos vistas.
Desde las mias, domina el asfalto y algún paso de cebra...
ResponderEliminarY una iglesia.
En una torre, hat un apartamento, y vive con los ventanales abiertos, un cura joven... que pasa las noches despierto, leé, navega...
Hay madrugadas que fumamos en la ventana y nos miramos.
Nos sonreimos al apagar la luz....En la calle, creo que no lo reconozco,ni él a mí....
Pero si un par de noches, no lo veo...me extraña.
Es parte de mis noches de ventana.