Se oye el teléfono, pero no hay nadie en casa. Ya no vive en la ciudad. Oyen el timbre los retratos, las mesas, el sofá, un poco hundido por su lado, los visillos, las tazas de café, limpias, colgadas con sus platos; unos lápices, tal vez alfombras, y el cepillo de dientes. No huellas, no desorden, pocos librosEl teléfono termina de sonar: un ruido mecánico me dice que no insista…
Boceto para momento de héroe. Julia Uceda
No hay comentarios:
Publicar un comentario