CAJA DE VOZ

Parecen dibujos,
pero dentro de las letras están las voces.
Cada página es una caja infinita de voces.

Trilogía de Mozambique. Mia Couto

EL NEGRO SUEÑO

Cubre los ojos, de noche, el negro sueño.

El negro sueño. Safo

LOS MÁS POBRES

Seríamos los más pobres,
como mesas vacías de un café bajo la lluvia,

si no fuese por el amor.

Dos cartas. 2. Joan Margarit

OBSESIÓN

 

Obsesión. Collage manual. Inma Díaz @unalunitagranate

Es difícil precisar el punto exacto en el que nace una obsesión.

ENTRE SIN LLAMAR

La Historia entra siempre sin llamar y, a veces, ni siquiera nos damos cuenta cuando pasa. Salvo que nos pase por encima...

La cocinera de Himmler. Franz-Oliviert Giesbert

LEER PARA VIVIR

 

Leer para vivir. Y para sobrevivir.

SUEÑO VACANTE

Cuando se realiza un sueño se produce una vacante en el territorio del deseo. Muchos no saben cómo tapar ese agujero y acaban instalándose ellos mismos en él.

Mundo. Juan José Millás

ATROPELLO

Metieron preso al aire que nacía.

En. Mundar. Juan Gelman. 2008

ROSAS

Rosas bajo la lluvia. Inma Díaz

Había menos rosas rojas que rosas claras; las rosas rojas, pese a tener un color más firme y un perfume más intenso, duraban menos. Era como si se agotaran.

Tal vez el color agote a las rosas.

 Un domingo en Ville-d'Avray Dominique Barbéris

Hoy, como muchas otras veces, recuerdo a mi vecina Ana, que tanto me ayudó atendiendo a mi hijo como a uno más de los suyos, cuando yo vivía en una ciudad extraña, sola y con un niño pequeño. Muy lejos de ella ahora, en tiempo y en espacio, me la trae a la memoria el gesto de agacharme para repasar, para quitar el polvo de ese filito de la pared justo antes de que comience el rodapié, donde se aposenta groseramente el polvo. Ella odiaba esa mugre, a la que no daba mínima tregua, quitándola una y otra vez, sin cansancio alguno. Nunca se sabe qué momento cotidiano y simple, va a perdurar en nuestro corazón. El más anodino puede ser llamado a permanecer: la memoria es independientemente misteriosa.

AIRE

 

Muchacha en la ventana. Salvador Dalí

Para quien no tiene dios, un poema es una oración.

IDA Y VUELTA

 

Amapola. Inma Díaz

Cuando nos dirigimos al amor
todos vamos ardiendo.
Llevamos amapolas en los labios
y una chispa de fuego en la mirada.
Sentimos que la sangre
nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.
Damos y recibimos rosas rojas
y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.

Cuando volvemos del amor, marchitos,
rechazados, culpables
o simplemente absurdos,
regresamos muy pálidos, muy fríos.
Con los ojos en blanco, más canas y la cifra
de leucocitos por las nubes,
somos un esqueleto y su derrota.

Pero seguimos yendo.

Ida y vuelta. Amalia Bautista

TODO EL MUNDO PUEDE MIRAR

No le crean a Claudia. Salustiano

Todo el mundo puede mirar,
pero no necesariamente ver...

André Kertész. Litoral. Escribir la luz. 2010

¿QUIÉN PUEDE IMAGINAR EL HAMBRE?

Quién puede. Collage manual. Inma Díaz @unalunitagranate

La sobrealimentación provoca un letargo distinto de la apatía que surge por la escasez de alimento, pero estoy segura de que también reduce la capacidad de percepción. Muchos estamos realmente asfixiados. ¿Quién puede imaginar el hambre si nunca la ha sufrido ni siquiera un solo día?

La casa junto al mar. May Sarton

A SALVO

 

Nada malo puede pasarme en una librería.

DOS SOLEDADES JUNTAS

Gemelos siameses. Leah Saunier

Raras veces resisten
dos soledades juntas las palabras.

Luis García Montero

COMO IRRITADO

Irritado. Inma Díaz

El sol declinó muy temprano. Como el tiempo era muy seco, al ponerse, el cielo se volvió rojo entre las ramas desnudas, como irritado.

Un domingo en Ville-d'Avray Dominique Barbéris

EN BUSCA DE OTROS MUNDOS

 

Leemos en busca de otros estados, otros mundos, otras almas.

LA MENTE HUMANA

Pérgola. Inma Díaz

La mente humana es singular debido a la combinación de ciertas propiedades clave, como son nuestro lenguaje complejo, nuestra capacidad de comprender las emociones de los demás y nuestra especial relación con el tiempo.

Todas las muertes. Ricard Solé

LOS DOMINGOS

Domingo. Inma Díaz

Los domingos, una piensa en la vida.

Un domingo en Ville-d'Avray. Dominique Barbéris

COMO OBJETOS

Es imposible calzar en el molde que nos imponen la publicidad, el mercado, el arte, los medios de comunicación y las costumbres sociales. Cultivando nuestra baja autoestima nos venden productos y nos controlan. La objetivación de la mujer es tan predominante que no la percibimos y en la juventud nos esclaviza. El feminismo no nos ha salvado de esa esclavitud. Solo nos libramos con la edad, cuando nos convertimos en invisibles y ya no somos objetos de deseo, o cuando alguna tragedia nos sacude hasta los huesos y nos confronta con lo fundamental de la existencia.

Mujeres del alma mía. Isabel Allende

HERIDAS

 

Verdiblanco. Inma Díaz

En la juventud, nunca el tiempo es una herida.

A VUELTAS CON EL PASADO

Y como estoy recordando tanto el pasado estos días, he llegado a entender que está en constante cambio, nunca se queda fijo, nunca se "asienta" en un lugar definitivo, como un libro en una estantería. A medida que crecemos y cambiamos, vamos comprendiendo las cosas y a las personas que nos han influido con una nueva mirada.

La casa junto al mar. May Sarton

SE ESCRIBE PORQUE SE LEE

Collage manual. Inma Díaz @unalunitagrante

Uno no es escritor por lo que escribe, sino por lo que lee.

BORGES

TESOROS ESCONDIDOS

Gabinete de curiosidades

Los cuadros, objetos visibles donde los haya, son al mismo tiempo contenedores de secretos, cofres llenos de enigmas a la espera de que nuestra mirada actúe como la llave que saque a la luz sus tesoros.

Paula Aller. Sapiens

Hoy he sabido que en Finlandia han inventado un deporte llamado "equitación vegana", consistente en hacer carreras y saltos con un caballito de juguete entre las piernas, como aquellos que, a los que ya rebasamos los sesenta, nos compraban en la feria. Y claro que corríamos, saltábamos, los llevábamos de paseo... era un juego de niños, una fantasía, un entretenimiento más. Pero no un deporte. Lo que se hace ahora me parece esnob, nada que ver con la equitación ni con el veganismo.

PLACER SOLITARIO

 

El placer de leer es solitario, pero se multiplica cuando lo compartimos.

HECHOS, NO PALABRAS.

 

COMO HORMIGAS

A nosotros, los seres humanos, nos gusta presumir de especie superior, pero en realidad no somos más que hormigas, como las que observaba en la granja de mis padres y que, obsesionadas por la idea de extender su territorio, se pasaban el día guerreando.

La cocinera de Himmler

Franz-Oliviert Giesbert

Hoy he sabido que en Jabugo, Huelva, se produce uno de los jamones más caros del mundo: a cuatro mil quinientos euros se vende cada pernil curado de cerdo manchado, raza propia, pero escasa, de la zona. Cada lonchita pequeña y fina de este jamón cuesta unos seis euros, ¡Qué disparate!

 

SOMOS LO QUE SOMOS

Como una rosa. Collage manual. Inma Díaz @unalunitagranate

Uno de los hechos más maravillosos de la vejez es que ya no tenemos que demostrar nada, ni a nosotros ni a nadie. Somos lo que somos.

La casa junto al mar. May Sarton

Tarde comprendo que no puedo llevar agendas de pequeño tamaño, como la que me pareció adecuada para este año 2023. No! Tienen que ser de, al menos, una página completa por cada día, pues necesito apuntar más, detallar mejor, para sentirme algo más segura contra los estragos de la memoria, que en mi caso además, nunca fue altiva.

EL TIEMPO PASA

Boris Kustodiyev

Y, enamorada, deja que las arrugas lleguen.

El Corazón de la Tierra. Juan Cobos Wilkins

Hoy compramos guirnaldas con luces de colores para adornar la casa, para encontrarnos, al regresar de noche, un lugar encantado de recibirnos.

REGÁLAME, REGÁLATE

                            HOY CUMPLO 64 AÑOS

La generosidad es un regalo que uno se hace a sí mismo. No hay nada mejor para sentirse bien.

La cocinera de Himmler, 2015. Franz-Olivier Giesbert

ALAS PARA QUÉ OS QUIERO

Haiku. Collage manual. Inma Díaz @unalunitagranate

El tío Ramón tenía tan mala memoria para lo negativo, que en su vejez me llamaba Angélica -mi segundo nombre- y me decía que durmiera de lado para no aplastar mis alas.

Mujeres del alma mía. Isabel Allende

Decenas de libros escritos por ella, por Isabel Allende, me hacen admirarla como escritora: construye personajes y sentimientos con fuerza y ternura, con humildad y fantasía, con inmenso respeto. Como persona, aunque no he tenido la oportunidad de tratarla, me cae bien... y aventurarse en el divorcio cumplidos los setenta, me parece admirable. Creo, como el tío Ramón, que es verdad que tiene alas.

INTERIORES

Tu cuerpo, primero murmura, susurra; luego, grita.

Antes que tú.

ESCRIBIR

Sabine Remy

Escribir es intentar descubrir lo que escribiríamos si escribiésemos, así lo expresa Marguerite Duras, pasando del infinitivo al condicional y luego al subjuntivo, como si sintiese el suelo resquebrajarse bajo sus pies.

En el fondo, no es tan diferente de todas esa cosas que empezamos a hacer antes de saber hacerlas: hablar otro idioma, conducir, ser madre. Vivir.

El infinito en un junco. Irene Vallejo