Rosas bajo la lluvia. Inma Díaz
Había menos rosas rojas que rosas claras; las rosas rojas, pese a tener un color más firme y un perfume más intenso, duraban menos. Era como si se agotaran.
Tal vez el color agote a las rosas.
Un domingo en Ville-d'Avray Dominique Barbéris
Hoy, como muchas otras veces, recuerdo a mi vecina Ana, que tanto me ayudó atendiendo a mi hijo como a uno más de los suyos, cuando yo vivía en una ciudad extraña, sola y con un niño pequeño. Muy lejos de ella ahora, en tiempo y en espacio, me la trae a la memoria el gesto de agacharme para repasar, para quitar el polvo de ese filito de la pared justo antes de que comience el rodapié, donde se aposenta groseramente el polvo. Ella odiaba esa mugre, a la que no daba mínima tregua, quitándola una y otra vez, sin cansancio alguno. Nunca se sabe qué momento cotidiano y simple, va a perdurar en nuestro corazón. El más anodino puede ser llamado a permanecer: la memoria es independientemente misteriosa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario