Fuego entre líneas

Los verdaderos poemas son incendios.

Vicente Huidobro

                                                                                               Vladimir Dunjic

Pienso que para sentir la poesía, los que no somos poetas necesitamos años, al menos así lo he vivido yo. En mis tiempos mozos la relación entre la poesía y yo era, más o menos, de indiferencia. Ya en la madurez, en la edad de releer como me gusta decir, busco el verso que me conmueva dentro del poema, ni siquiera necesito que el poema entero me guste. Cada hallazgo es un tesoro que me alegra el corazón y que me encanta compartir. 

Tiralíneas

No sabemos lo que estamos viendo. Pablo Fermín

La identidad se define no sólo por los grupos a los que el individuo pertenece, sino también por aquellos a los que no pertenece.

Más líneas en la bodeguita del barco

Miau!

Estos son los días. David Spiller

Cuando yo era joven los

gatos venían hacia mí

desde el horizonte; ahora

los gatos salen de mí, los mismos.

Carlos Edmundo de Ory

Sin revés

Los perros  no mienten.

Cuando las mentiras te duermen
No existen palabras que te vuelvan a hacer fuerte...

Lágrimas de soledad. Danay Suárez

 Andrey Remnev

Bebe

Beatriz Abel

Siéntate

a la mesa.

Bebe un vaso

de agua. Saborea

cada trago.

y piensa

en todo el tiempo

que has perdido.

El que estás perdiendo.

El tiempo que te queda por perder.

El vaso. Roger Wolfe

Mi capitán y yo

Catrin Welz Stein

Mi amada es tejedora de guirnaldas,

yo transporto viajeros de una orilla a otra orilla.

Los canastos de flores la rodean

como el agua golosa que bandea mi barca:

sus manos son fragantes, las mías tienen callos,

mis ojos son del río, los suyos de la tierra.

Cumplida la jornada nos vemos a escondidas

y yo tejo guirnaldas en sus nalgas y pechos

mientras ella, barquera,

empuja con la pértiga mi cuerpo hacia la aurora:

mis manos son fragantes, las suyas tienen callos,

sus ojos son del río, los míos de la tierra:

ambos somos el otro y este mundo es el cielo.

Homenajes indios. Amaru. Mendigo. Jesús Aguado

Tempus fugit

El tiempo no es un juego.

Susurros

William Merrit Chase

El punto G está en las orejas, quien ande buscándolo más abajo pierde su tiempo y el nuestro.

Afrodita. Isabel Allende

Marinero en tierra

La isla. Chris-Ann Kent

Gimiendo por ver el mar
un marinerito en tierra
iza al aire este lamento:
¡Ay mi blusa marinera!
Siempre me la inflaba el viento
al divisar la escollera.

Rafael Alberti

Baño matutino

Eugène de Blaas

Donde tu vientre es combo, fugitiva tu espalda, oloroso tu cuerpo, te quiero.

Gabriel Celaya

Es primavera

Fucsia. Rowena Dugdale

Es primavera y el aire es más penetrante que de costumbre por las flores de jazmín, de la acacia blanca, las rosas y las lilas.

Tres manzanas cayeron del cielo. Micheline Aharonian Marcom

Decálogo

Alegría de vivir. Jesús Peñamil

Reordenando y etiquetando en este barco, me encuentro con este decálago que publiqué el 26 de septiembre de 2006 y no he podido resistirme a traerlo aquí de nuevo. Después de tantos años, continúo QUERIENDO igual, más.

Quiero crear sonrisas que iluminen mi cara
Quiero estar guapa y esperarte
Quiero preparar desayunos y amaneceres
Quiero respirar despacio a tu lado
Quiero crear el tiempo y sentirlo bello
Quiero mimar mi piel y encontrarte en ella
Quiero que al día le falten horas
Quiero hacerte reír
Quiero que mi jardín te hable
Quiero ser libre y tener dueño.

Como la nieve al sol

Eduardo Naranjo

Callaron. El placer asomaba a los dedos de Mathieu. Bajó lentamente su mano, la pasó por la espalda de Marcelle, y ésta entornó los ojos; vió él sus negras y largas pestañas. La atrajo hacia sí: no era que la desease en aquel instante, sino más bien el capricho de ver aquel espíritu reacio y esquivo fundirse como pedazo de hielo al sol.

La edad de razón. Jean-Paul Sartre

No fue un sueño,

lo vi:

La nieve ardía.

Ángel González

... nieva suavemente la aurora del deseo...

Javier Lostalé

Nieve de amor

Quiero tu nieve en llamas

El arte, unas citas

Curso de vuelo

After Manet. Susan Herbert

Busco un aire más elevado
Soy una gata aprendiendo a volar.

¡En el viento, por entre el viento
Saltar, saltar,
Porque sí, porque sí, porque
Zas!

Jorge Guillén

En mi isla

Si pudiese explicarte mi isla, ese lugar
donde deseaba encontrarme cada día con el sueño.

(Ofrecimiento. Joan Margarit)

El Cultural publica una entrevista a Joan Margarit, que por supuesto recomiendo, por su claridad y sinceridad. De ella extraigo esta reflexión sobre lo que estamos viviendo a cuenta de la pandemia:

P. ¿Cree, como aseguran muchos, que esta pandemia nos hará mejores?

R. No, si no, no habría una tercera ola. La especie ha tenido muchas pandemias y no pasa nada. Se siguen manejando esas mentiras piadosas, y las mentiras no son piadosas. Son eso, mentiras. Se hacen homenajes a los ancianos muertos y a la especie no le importan nada los ancianos, sino los jóvenes. A usted no le importan los ancianos, sino su madre y su padre, no me mienta. En fin, verdad y poesía. La verdad no siempre es bella, verdad y belleza no siempre van de la mano, éste es el gran equívoco romántico. La nuestra es una especie muy dudosa, por eso cubre tanto, se peina y se falsifica tanto. Yo me voy de este mundo con mis dudas sobre su viabilidad. Si te pido que me expliques la diferencia entre los tiempos de Homero y los actuales, no tendrás más que una manera a través de la ciencia y la técnica. La diferencia entre Agamenón y el general Montgomery ya me dirás cuál es. La especie en este sentido no ha avanzado nada.

Alas para volar

Inma y Mary almorzando en El Cielo. Inma Díaz

No todo fue malo en el año 2020. Afortunadamente me encontré con estupendas experiencias como el acercamiento y cultivo de una amistad que permanecía latente de años anteriores. En cierta forma, el covid nos ayudó a compartir un espacio sano y libre que nos hizo conocernos y gustarnos como personas. Hablo de mis amigos Jose y Mary, con los que además me comprometo a aprender francés. Ese es uno de mis retos de 2021. Vivre la France! Viva España!

El mar desde Finca La Pata, Vélez-Málaga. Inma Díaz

Debe existir el espacio

para darle cabida a las alas,
para que resuene el eco.
En el tiempo no creo.
Es un lienzo en los ojos
que a veces me deslumbra
y que me aburre a veces.

(Las alas y el eco. Claribel Alegría)

Numerología

Se percató de que, en ese país, la gente era ante todo números. Un número de la Seguridad social. Números de cuentas bancarias y tarjetas de crédito. Un número de identificación fiscal. Un número de carné de conducir. Números de teléfonos y direcciones. Así pues, lo más importante era crear esos números.

El psicoanalista. John Katzenbach

La máquina de escribir

No temen la lluvia. Collage papel. Inma Díaz

La lluvia cree que el paraguas es su máquina de escribir.

Ramón Gómez de la Serna.

Costilla de Adán. Inma Díaz

Llueve por fin en esta tierra, tan deseosa de agua. Y quizá algo de cierto haya en lo que decía mi querido Ramón (tengo un egregio club de Ramones y él es uno de ellos). La lluvia mansa y lenta me ha dado el ritmo que necesitaba para arrimarme a la ventana y navegar desde ella, prometiéndome escribir más y leer más, mis deseos de siempre.

Ojalá que el año 2021 nos acompañe como un buen invitado, nos regale pero no nos canse.

Salud, amor y lectura para todos.

Tres mandarinas. Inma Díaz

Con un mohín de gozo

Transitando nuevas sendas lo abrazó por la cintura como si fuera un tesoro. Él se quedó inmóvil, como esculpido en yeso. No respiraba. La amante inclinada levantó la mirada y se encontró con un mohín de gozo absoluto. El instinto guió sus besos por la más osada de las veredas hasta que él se desplomó en la cama, boca arriba.

Condimentos del amor. Manuela Canela