EL OTOÑO ES NUESTRO

Atardecer incendiario. Inma Díaz

Aquí, entre tú y yo,
entre los álamos y el río,
la luz de otoño vive
con la tranquilidad de los recuerdos
y nunca necesita pasaporte
para entrar y salir

de nuestro corazón.

Afirmación. Luis García Montero

Otra vida por vivir

Rob Adams

Nadie atraviesa un ancho río sin mojarse los pies.

Otra vida por vivir. Theodor Kallifatides

Este verano he descubierto a este autor, Theodor Kallifatides, que, para mayor placer ha llegado a mis manos como regalo de una amiga. Se trata de un pequeño libro, un libro joya, tierno y contundente, escrito con una prosa sencilla y cálida aunque profunda. Me gusta mucho: lo recomiendo. Se lee en un rato y da que pensar, permanece en nuestro pensamiento; para los que estamos en edad de madurez, más aún.

A mares

Camino de Ronda. Tomás Taure

Del mar siempre vuelves con la boca de sal y la mirada honda; con los dedos enredadores y palabras nuevas para estrenar.

Luego la tarde se detiene con todo su peso, se pega al humo del cigarrillo.

Fondeamos, capitán.

Cuanto puedas

Aquí encontré esta ilustración tan oportuna que me cojo prestada.

Aunque no puedas hacer tu vida como quieras,
inténtalo al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el trato desmedido con la gente,
en el tráfago desmedido y los discursos.

No la envilezcas a fuerza de trasegarla
errando de continuo y exponiéndola
a la estupidez cotidiana
de las relaciones y el comercio
hasta volverse una extraña inoportuna.

C. P. Cavafis

Hierbas y más hierbas

Jardines de La Plata. Inma Díaz

Escribir es como la droga que me repugna y tomo, el vicio que desprecio y en el que vivo. Hay venenos necesarios, y los hay sutilísimos, compuestos de ingredientes del alma, hierbas cogidas en los rincones de las ruinas de los sueños, amapolas encontradas...

El libro del desasosiego. Fernando Pessoa

Amapola. Inma Díaz

Fuego entre líneas

Los verdaderos poemas son incendios.

Vicente Huidobro

                                                                                               Vladimir Dunjic

Pienso que para sentir la poesía, los que no somos poetas necesitamos años, al menos así lo he vivido yo. En mis tiempos mozos la relación entre la poesía y yo era, más o menos, de indiferencia. Ya en la madurez, en la edad de releer como me gusta decir, busco el verso que me conmueva dentro del poema, ni siquiera necesito que el poema entero me guste. Cada hallazgo es un tesoro que me alegra el corazón y que me encanta compartir. 

Tiralíneas

No sabemos lo que estamos viendo. Pablo Fermín

La identidad se define no sólo por los grupos a los que el individuo pertenece, sino también por aquellos a los que no pertenece.

Más líneas en la bodeguita del barco

Miau!

Estos son los días. David Spiller

Cuando yo era joven los

gatos venían hacia mí

desde el horizonte; ahora

los gatos salen de mí, los mismos.

Carlos Edmundo de Ory

Sin revés

Los perros  no mienten.

Cuando las mentiras te duermen
No existen palabras que te vuelvan a hacer fuerte...

Lágrimas de soledad. Danay Suárez

 Andrey Remnev

Bebe

Beatriz Abel

Siéntate

a la mesa.

Bebe un vaso

de agua. Saborea

cada trago.

y piensa

en todo el tiempo

que has perdido.

El que estás perdiendo.

El tiempo que te queda por perder.

El vaso. Roger Wolfe

Mi capitán y yo

Catrin Welz Stein

Mi amada es tejedora de guirnaldas,

yo transporto viajeros de una orilla a otra orilla.

Los canastos de flores la rodean

como el agua golosa que bandea mi barca:

sus manos son fragantes, las mías tienen callos,

mis ojos son del río, los suyos de la tierra.

Cumplida la jornada nos vemos a escondidas

y yo tejo guirnaldas en sus nalgas y pechos

mientras ella, barquera,

empuja con la pértiga mi cuerpo hacia la aurora:

mis manos son fragantes, las suyas tienen callos,

sus ojos son del río, los míos de la tierra:

ambos somos el otro y este mundo es el cielo.

Homenajes indios. Amaru. Mendigo. Jesús Aguado

Leo

Primero fueron los TBOs de todo tipo, a los que siguieron las novelillas de Corín Tellado y de Marcial Lafuente Estefanía. Y las fotonovelas.

Luego llegaron los grandes novelones, las sagas de quinientas y pico páginas...

Cuando mi tiempo se hizo escaso por las muchas obligaciones familiares y laborales, me aficioné a los cuentos.

Hubo un tiempo en que prefería el periódico a casi todos los libros que figuraban en las listas de más vendidos. Pero ya no, me desentendí de los diarios también. A mi edad, que es la de releer, a los libros les pido que me conmuevan. Y para eso, tienen que enseñarme también.

Y para descansar de ellos, y sobre todo de mí, la poesía: es como bañarse y salir al mundo otra vez: fresca y limpia.

Tempus fugit

El tiempo no es un juego.

Susurros

William Merrit Chase

El punto G está en las orejas, quien ande buscándolo más abajo pierde su tiempo y el nuestro.

Afrodita. Isabel Allende

Marinero en tierra

La isla. Chris-Ann Kent

Gimiendo por ver el mar
un marinerito en tierra
iza al aire este lamento:
¡Ay mi blusa marinera!
Siempre me la inflaba el viento
al divisar la escollera.

Rafael Alberti

Baño matutino

Eugène de Blaas

Donde tu vientre es combo, fugitiva tu espalda, oloroso tu cuerpo, te quiero.

Gabriel Celaya

Es primavera

Fucsia. Rowena Dugdale

Es primavera y el aire es más penetrante que de costumbre por las flores de jazmín, de la acacia blanca, las rosas y las lilas.

Tres manzanas cayeron del cielo. Micheline Aharonian Marcom

Decálogo

Alegría de vivir. Jesús Peñamil

Reordenando y etiquetando en este barco, me encuentro con este decálago que publiqué el 26 de septiembre de 2006 y no he podido resistirme a traerlo aquí de nuevo. Después de tantos años, continúo QUERIENDO igual, más.

Quiero crear sonrisas que iluminen mi cara
Quiero estar guapa y esperarte
Quiero preparar desayunos y amaneceres
Quiero respirar despacio a tu lado
Quiero crear el tiempo y sentirlo bello
Quiero mimar mi piel y encontrarte en ella
Quiero que al día le falten horas
Quiero hacerte reír
Quiero que mi jardín te hable
Quiero ser libre y tener dueño.

Como la nieve al sol

Eduardo Naranjo

Callaron. El placer asomaba a los dedos de Mathieu. Bajó lentamente su mano, la pasó por la espalda de Marcelle, y ésta entornó los ojos; vió él sus negras y largas pestañas. La atrajo hacia sí: no era que la desease en aquel instante, sino más bien el capricho de ver aquel espíritu reacio y esquivo fundirse como pedazo de hielo al sol.

La edad de razón. Jean-Paul Sartre

No fue un sueño,

lo vi:

La nieve ardía.

Ángel González

... nieva suavemente la aurora del deseo...

Javier Lostalé

Nieve de amor

Quiero tu nieve en llamas

El arte, unas citas

Curso de vuelo

After Manet. Susan Herbert

Busco un aire más elevado
Soy una gata aprendiendo a volar.

¡En el viento, por entre el viento
Saltar, saltar,
Porque sí, porque sí, porque
Zas!

Jorge Guillén

En mi isla

Si pudiese explicarte mi isla, ese lugar
donde deseaba encontrarme cada día con el sueño.

(Ofrecimiento. Joan Margarit)

El Cultural publica una entrevista a Joan Margarit, que por supuesto recomiendo, por su claridad y sinceridad. De ella extraigo esta reflexión sobre lo que estamos viviendo a cuenta de la pandemia:

P. ¿Cree, como aseguran muchos, que esta pandemia nos hará mejores?

R. No, si no, no habría una tercera ola. La especie ha tenido muchas pandemias y no pasa nada. Se siguen manejando esas mentiras piadosas, y las mentiras no son piadosas. Son eso, mentiras. Se hacen homenajes a los ancianos muertos y a la especie no le importan nada los ancianos, sino los jóvenes. A usted no le importan los ancianos, sino su madre y su padre, no me mienta. En fin, verdad y poesía. La verdad no siempre es bella, verdad y belleza no siempre van de la mano, éste es el gran equívoco romántico. La nuestra es una especie muy dudosa, por eso cubre tanto, se peina y se falsifica tanto. Yo me voy de este mundo con mis dudas sobre su viabilidad. Si te pido que me expliques la diferencia entre los tiempos de Homero y los actuales, no tendrás más que una manera a través de la ciencia y la técnica. La diferencia entre Agamenón y el general Montgomery ya me dirás cuál es. La especie en este sentido no ha avanzado nada.

Alas para volar

Inma y Mary almorzando en El Cielo. Inma Díaz

No todo fue malo en el año 2020. Afortunadamente me encontré con estupendas experiencias como el acercamiento y cultivo de una amistad que permanecía latente de años anteriores. En cierta forma, el covid nos ayudó a compartir un espacio sano y libre que nos hizo conocernos y gustarnos como personas. Hablo de mis amigos Jose y Mary, con los que además me comprometo a aprender francés. Ese es uno de mis retos de 2021. Vivre la France! Viva España!

El mar desde Finca La Pata, Vélez-Málaga. Inma Díaz

Debe existir el espacio

para darle cabida a las alas,
para que resuene el eco.
En el tiempo no creo.
Es un lienzo en los ojos
que a veces me deslumbra
y que me aburre a veces.

(Las alas y el eco. Claribel Alegría)

Numerología

Se percató de que, en ese país, la gente era ante todo números. Un número de la Seguridad social. Números de cuentas bancarias y tarjetas de crédito. Un número de identificación fiscal. Un número de carné de conducir. Números de teléfonos y direcciones. Así pues, lo más importante era crear esos números.

El psicoanalista. John Katzenbach

La máquina de escribir

No temen la lluvia. Collage papel. Inma Díaz

La lluvia cree que el paraguas es su máquina de escribir.

Ramón Gómez de la Serna.

Costilla de Adán. Inma Díaz

Llueve por fin en esta tierra, tan deseosa de agua. Y quizá algo de cierto haya en lo que decía mi querido Ramón (tengo un egregio club de Ramones y él es uno de ellos). La lluvia mansa y lenta me ha dado el ritmo que necesitaba para arrimarme a la ventana y navegar desde ella, prometiéndome escribir más y leer más, mis deseos de siempre.

Ojalá que el año 2021 nos acompañe como un buen invitado, nos regale pero no nos canse.

Salud, amor y lectura para todos.

Tres mandarinas. Inma Díaz

Con un mohín de gozo

Transitando nuevas sendas lo abrazó por la cintura como si fuera un tesoro. Él se quedó inmóvil, como esculpido en yeso. No respiraba. La amante inclinada levantó la mirada y se encontró con un mohín de gozo absoluto. El instinto guió sus besos por la más osada de las veredas hasta que él se desplomó en la cama, boca arriba.

Condimentos del amor. Manuela Canela

Círculo virtuoso

 

En el empeine del pie

Mi amante lleva grabado,
en el empeine del pie,

el nombre de su adorado.

-Descálzate, amante mía,

deja tus piernas al viento

y echa a nadar tus zapatos

por el agua dulce y fría.

Rafael Alberti

Goteo de horas

Los relojes goteando las horas

p e r f o r a n

l
a

n
o
c
h
e
.

Medaille. Luis Cardoza y Aragón

Anticrisis

El Roto, genial. Esta solución la proponía para la crisis 2008, pero para esta también vale: los paraísos fiscales siguen existiendo, incluso es posible que hayan engordado.

Y llega el monólogo absurdo de la lluvia

Ha llovido muy poco, más bien ha lloviznado y sólo durante media hora; pero aún así, a la primera lluvia de otoño, le vamos a dedicar un trocito de un poema de Margarit.

Y entra en ese café, pero a su mesa
no lo acompaña nadie más que el frío,
y la lluvia ha velado las farolas,
y uno ve en un café, tras los cristales,
a los otros que ríen, a cubierto.
Y entra en ese café, pero a su mesa
no lo acompaña nadie más que el frío
y el monólogo absurdo de la lluvia.

Torino, 1950. Joan Margarit

En la bodega del barco, el poema completo.

Cartas iban y venían

Cuando parecía que ya lo habíamos visto todo, llegó el otoño y nos recordó que el género epistolar existe. He aquí que, cuando más sumergidos estábamos en tecnologías de la comunicación ágiles e instantáneas, llegó la presidencia del gobierno y, sabia y oportuna donde las haya, nos hizo caer en la cuenta de que nada más elegante que el género epistolar para ofrecer servicios y respeto a una dama. Y la destinataria, también como era de esperar y como corresponde a una auténtica señora, se pavonea y hace de rogar, no vaya a ser que parezca escandalosamente fácil y deseosa.

Lo más triste del affaire es que al tiempo que los pretendientes y sus correspondientes cortes, se halagan con esos falsos y públicos billetes, mientras ellos pajean y poco más, el grano de la pandemia, ese grano al que no van, macera y engorda. Y la tramoya también.

Saludos desde la selva.

No es posible. Libro collage. Inma Díaz

La realidad final
se burla de nosotros.

La realidad final. Alejandro Duque Amusco

Striptease

¡Dejadme pintar de azul

el mar de todos los atlas!

Mientras, salúdame tú,

centrando al alba el agua,

pájaro en una palmera

que mire al mar de Bengala.

(A Tagore. Rafael Alberti)

Dejándola morir

Eso decía esta mañana una radioyente que se estaba haciendo con la enseñanza pública: dejándola morir. Y es cierto, porque si lo más crudo de la pandemia sorprendió a docentes y discentes desprevenidos, desde marzo hasta ahora no se ha hecho nada para garantizar una enseñanza segura, nada. La diferencia entre este principio de curso y todos los anteriores no es la incertidumbre, sino la certeza de que el sistema educativo no aguantará. Sé de lo que hablo, he sido profesora de secundaria durante los últimos treinta y siete años. Ya era desastroso el mantenimiento de clases de infantil con veinticinco alumnos, o de bachillerato con treinta y nueve, o de formación profesional básica sin talleres adecuados para las prácticas propias de la especialidad... Y esto no ha cambiado, continúa así.

La prueba del abandono de la enseñanza está precisamente en que ahora, con covid y con el curso académico comenzado, las autoridades educativas hablan en futuro: "haremos, conseguiremos, implementaremos..." Como siempre, más de lo mismo. Es duro pero es real.

Peligra lo público, no sólo la enseñanza, también la cultura, el arte, etc., el patrimonio común se deja morir. La ciudadanía vive confundida  con tantísimas ocurrencias vanas y contradictorias de unos gobernantes mentirosos que ofrecen espuertas de propaganda y migajas de atención a una población empobrecida, asustada y explotada. Y engañada. Si al menos nos dijeran la verdad!

Saludos desde la selva.

                                                                              

Conectados. Marsha Krygier

Si tu plan es para un año, siembra arroz;
si es para diez años, planta árboles;
si es para cien años, educa niños.

Confucio

Ahí radica el verdadero problema: la clase política no piensa a cien años, y seguramente tampoco a diez.