domingo, 22 de marzo de 2020

Tu mirada es el paisaje (CXXXV)

Juan Béjar

Habíamos vivido juntos demasiadas cosas, demasiado tiempo, como para que yo pudiera salir indemne de aquel encuentro. Por eso ni siquiera me atreví a mirar al niño que caminaba de su mano.


Los pacientes del Doctor García. Almudena Grandes

viernes, 20 de marzo de 2020

Este niño mío ya sabe reír

Pin de Luisana González

Este niño mío 
ya sabe reír.
Luz de tus ojuelos,
sal de tus hoyuelos,
luz, sal... Sal, luz, a vestirme de cielo...


El cerezo y la palmera. Gerardo Diego

jueves, 19 de marzo de 2020

Monstruosidades

Todas las monstruosidades son posibles, pero ninguna es inevitable si se está alerta.


El primer siglo después de Béatrice. Amin Maalouf

miércoles, 18 de marzo de 2020

Una vieja fotografía

No había olvidado nada, pero los recuerdos ya no me calaban. Habían comenzado a transformarse en viejas fotografías. Yo mismo me iba pareciendo cada vez más a una vieja fotografía de mí mismo.

Otra vida por vivir. Theodor Kallifatides

viernes, 13 de marzo de 2020

Canto tu risa

Canto ninguno
mejor que tu risa,
no ha llegado hasta mí;


Complainte de Jules Laforgue. Luis Cardoza y Aragón

miércoles, 11 de marzo de 2020

Fondo de armario

Olivia Desca

Desnuda, no, Capitán
Vestida de ti.

lunes, 9 de marzo de 2020

Nos duele envejecer


Nos duele envejecer, pero resulta
más difícil aún
comprender que se ama solamente
aquello que envejece.


Luis García Montero

sábado, 7 de marzo de 2020

Tu mirada es el paisaje ( CXXXIV)

¿a quién le gusta más
el beso de la ola?
¿a la playa?
¿a la ola?

el horizonte es insaciable:
se traga las miradas,
todas,
todas,
¡qué gran banquete el suyo
con innumerables platos de miradas!

En la playa. Poemas simplistas. Alberto Hidalgo

jueves, 5 de marzo de 2020

Todos buscamos una lámpara

Inma Díaz

Hay una lámpara 
que me mantiene despierto:
la que sostienen
las columnas corintias 
de tus piernas.

Estancias eróticas IV. (El hombre de las lámparas Celestes). Otto-Raúl González

lunes, 2 de marzo de 2020

Esa luna

Inma Díaz

ESA luna color de viejo saxofón
me retendrá en París.
Esa luna color de vieja mariposa,
de alma vieja buscando sobre el viento
ojos para mirar el fin de siglo,
gatos que son las dudas de la noche.


Luis García Montero